Modriger Geruch,
schmales Licht aus Balkenritzen.

Der Weg dorthin
durch Wald auf Moos
und Flechten
feucht und tief
und nur von wenigen begangen.

Auf Tisch und Boden
Zettel, Blätter.

"Wish you were here."

Jahrzehnte alt
doch noch zu lesen.
Ein Kupferkessel
an der Wand.

"Das Verhältnis
von Magier zu Priester
ist wie das Verhältnis
von Apollon zu Jesus."

Warum bin ich
hierher gegangen?
Keine Karte
hat mich hergeführt.

"Wanderer, gib acht,
ich seh' den Teufel
wie er lacht
am letzten Tag
um Mitternacht."

In der Ferne ein See.
Hörbar.
Wasser rauscht in der Stille.

"Das Verhältnis
von Apollon zu Jesus
ist wie das Verhältnis
von Wissenschaft zu Kunst."

Zwei Balken krachen,
Hüttenzauber,
draußen Flügelschlag.

"It's good to die young,
but it's better
not to leave a mother's womb."

Jetzt deutlich Schritte,
die Tür geht auf:
Großvater,
in hellem Licht.

"Da bist Du ja.
Wir müssen gehen.
Wir sind am Ende angelangt.
Ich habe lang auf Dich gewartet -
und dachte schon,
Du kommst nicht mehr,
bevor die Tage enden."

"Wo geh'n wir hin?"

"Nach Hause.
Dorthin, wo das Leben lohnt.
Nach Haus zu ihm."

"Zu ihm?"

"Ja - zu ihm.
Zum Vater der Kunst -
und zu seinem Sohn."